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Posted On October 2, 2012 at 10:12 pm by /

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The politeness accosts me. Almost as frail as my father in his hospital bed those last long months, this carrot seems to have something to tell me.

The fact is, in the end,. The lost no longer recognise themselves. And so it goes for all our vegetable loves:. By candle-light, the wavering text. The pen he drives above the words A wing in flight, its urgent pulse In dialogue with what he reads As ventricle with ventricle Exchanges confidence and blood, Telltale and intimate, profane , Its nib a beak, its nib a noise Of rookeries, of pinions.

From these alert, immediate flights His essays grow, his tales arise Like Pandemonium from the dark Exhaled, and Lucifer close by. Into a text he plummets, soars, And moonless rides its hurling waves; Returning, perches on a plinth And croaks his chilling negatives.

What might it say if moral terms Took a fresh turn? The frayed homespun, The bold primeval, street satire, And patriotic garbage too Were effortful and treacherous. What might inherence give rise to? In his cold flickering studio Visit his windows on the night, Frames with their inked out canvases Emitting melodies, not sense; Pain, pleasure no analysis Can circumscribe or make disclose In paraphrase a prose idea.

His wife was dying. He stayed poor and she died, a girl He loved. His poems envisaged death. It came, it went. No Orpheus, And nothing said and nothing meant And nothing say and nothing mean Except the spell you cast and what A spell can conjure out of naught.

A lume di candela, il testo vacillante. Da questi vigili, immediati voli crescevano i suoi saggi, scaturivano le storie come un pandemonio dal buio esalato, e Lucifero accanto.

La moglie stava morendo. Le sue poesie affrontavano la morte. In he wrote to Duyckinck: Poetry, needlework, pianoforte Were things girls did, refinements, added polish.

When it came to books, he was like other boys. Pequod, Queequeg and his faith are all drowned. And last, the good ship Rachel Misses her bobbing child and sets with the moon.

Your book of ends. I am Jonah, survivor of the white whale. Nel scrisse a Duyckinck: Poesia, cucito, pianoforte erano cose da ragazze, raffinatezze, davano lustro. Rispetto ai libri, era come tutti gli altri ragazzi.

Pequod, Queequeg e la sua fede sono tutti annegati. E infine, la buona barca Rachel perde il figlio gorgogliante e tramonta con la luna. Il tuo libro dei fini. Sono Giona, sopravvissuto della balena bianca.

You never read his Leaves? Your book too, like his, is appalling, Miasmic, it changes with each reading, Etching the living bone with diamond. Your life was uneventful only In the sense that no events attach The vivid crises of your poems. You lived out the War Between the States: Then the wounded came home, and the dead In boxes, as ghosts, or not at all.

Missing, you waited for the missing, For twenty years, patiently, after The war was done, in your snowy dress, In your anxious room, as a widow Knows what cannot be and yet it is: Feel his breath, a light kiss on the nape. Or you wait for Christ.

If only your knees would bend! Autumn Buried by solving snow. Saint Teresa knew what you learned, too: In the particulars of this world Only, if at all, can His wounds, His Love be inferred, the transcendent Hoc Est, or not at all. Inherences, Or untenanted from fiat lux For ever. Non hai mai letto le sue Foglie? Ora considera te stesso!

La tua vita dapprima offerta sul felice altare delle convenzioni, poi meschinamente riacciuffata. Sei sopravvissuto alla Guerra tra gli Stati: Poi i feriti giunsero a casa, e i morti in scatole, come fantasmi, o non giunsero affatto. Se solo ti si piegassero le ginocchia! Autunno sepolto dalla neve al disgelo.

Santa Teresa sapeva quel che anche tu imparasti: Inerenze, o desertato dal fiat lux per sempre. He learned to be a Puritan in winter. The widow turns the pages and the children Crane, question; they share the chaste stuttering light. He releases each heroine from her story, Removes her robes and, clothing her with desire, Banks night after night the furtive ecstasies And the incremental guilt that Hester Prynne Is the most artless and aberrant child of.

His darker thoughts are luminous. Like a cat, He sees in the dark. Like a demon he watches Darkness herself shake out her abundant hair. He turned his haunting ancestors to fiction. Banished, or set free? Reluctantly he clings, As if caught in bird lime, to the sill. His language gropes, things and Nothings. Lui apprese a essere un puritano in inverno. La vedova gira le pagine e i bambini allungano il collo, fanno domande: Come un gatto, vede al buio.

Controvoglia aderisce, come a una pania per uccelli, al davanzale. La lingua brancola, cose e noncose. Ha studiato al Wadham College di Oxford. Officer of the Order of the British Empire per il servizio reso alla poesia. Sans phrase — das wolltest du nicht mehr zwischen zwei Zügen nie mehr aufgeflogen sein mit gesattelten Taschen beschwert hasenherzige Aufbrüche in alle Winde, die dann schräg von rechts ins Gesicht die dann blasen nie mehr und Zugluftkatarrhe als Stars der Saison.

Il futuro degli emigranti. Sans phrase — non volevi più essere sballottato tra due treni con le borse sellate ponderate paurose partenze in tutti i venti, che poi di traverso da destra sul viso che poi non soffiano mai più e una corrente di catarro come stelle della stagione.

Caroline Clark è nata a Lewes in Sussex nel Ha scritto saggi su Paul Celan e Osip Mandelstam. Ha tradotto la poetessa russa Olga Sedakova. No widget added yet. Dalla crepa sul tuo volto alitano voci impastate della cenere che orla il precipizio di un tempo elastico. Sentono sbocciare i fiori come delfini premonitori che fendono il sangue controcorrente. Abbiamo camminato circospetti, negli orecchi il metronomo dei passi, senza voltarci indietro, ma senza neanche smettere un istante di sentire la risacca delle voci, di vedere il farsi e disfarsi dei volti nella spuma che sbianca i bordi sfrangiati della memoria.

Più volte ci siamo chiesti chi fosse a tenerci la mano, a chi finivamo per trovarci abbracciati quando la reticenza dei fiori diventava insopportabile lungo il cammino segnato dal bianco delle ossa. Facciamo che tu eri Euridice… e siamo entrati in un imperfetto senza tempo, raccoglievamo volti fiori e baci avvizziti di amanti infelici. Il tuo seno mi offriva qualche minuscola goccia salina quando lo succhiavo insieme alla notte e tu ti riposavi del viaggio che ti restituiva alla luce.

Come critico si è occupato soprattutto di poeti del Novecento mentre Poesie di Knute Skinner e La mano di Dio di Paul Polansky sono le ultime cose tradotte. Attualmente vive a Barcellona. Una delle classi era composta di ragazzi con famiglie dissestate, padri carcerati, bisogni incolmabili e rifiuto per qualunque dinamica educativa.

Gli alberi erano intorno, in ogni mio spostamento. Poesia messinese in dialetto , a cura di G. Cavarra, Intilla editore, Messina La traduzione recita letteralmente: Trasporto stallatico in 3 movimenti: Nel testo agiscono due riferimenti letterari.

Poeta e critico letterario. Insegna nella scuola media. Alcuni suoi testi sono inclusi in numerose antologie. È tra i fondatori del sito Carteggi letterari e tra gli organizzatori di Trevigliopoesia. Nel è stato finalista al Premio Cetonaverde — sezione giovani.

Roma, Coniglio Editore ; Distanze. Ho danzato con te ———————— e ho rinunciato a te. Qui rimase per circa dieci anni.

Nel marzo è uscita presso Am Oved, a cura del poeta Meir Wieseltier, la raccolta Beer Halav Be-emtza Ir Un pozzo di latte in mezzo alla città , che raccoglie la sua opera omnia, incluse poesie giovanili e inedite. The History of Landscape Painting. He replied to his own question, and with the unmannered — Exactness of art; enriched his premises By confirming his practice: Clouds Followed by others, temper the sun in passing — Over and off it.

Massed darks Blotting it back, scattered and mellowed shafts — Break damply out of them, until the source Unmasks, floods its retreating bank — With raw fire. One perceives though scarcely The remnant clouds trailing across it — In rags, and thinned to a gauze. But the next will dam it. They loom past — And narrow its blaze. It shrinks to a crescent Crushed out, a still lengthening ooze — As the mass thickens, though cannot exclude Its silvered-yellow.

The eclipse is sudden, — Seen first on the darkening grass, then complete In a covered sky. And what are they? He admired accidents, because governed by laws, — Representing them since the illusion was not his end As governed by feeling. The end is our approval — Freely accorded, the illusion persuading us That it exists as a human image. Caught — By a wavering sun, or under a wind Which moistening among the outlines of banked foliage — Prepares to dissolve them, it must grow constant; Though there, ruffling and parted, the disturbed — Trees let through the distance, like white fog Into their broken ranks, It must persuade — And with a constancy, not to be swept back To reveal what it half-conceals.

Art is itself — Once we accept it. He would have judged Exactly in such a light, that strides down — Over the quick stains of cloud-shadows Expunged now, by its conflagration of colour.

If delight Describes, which wrings from the brush — The errors of a mind, so tempered It can forgo all pathos; for what he saw — Discovered what he was, and the hand——unswayed By the dictation of a single sense—— — Bodied the accurate and total knowledge In a calligraphy of present pleasure.

Art — Is complete when it is human. It is human Once the looped pigments, the pin-heads of light — Securing space under their deft restrictions Convince, as the index of a possible passion, — As the adequate gauge, both of the passion And its object. The artist lies — For the improvement of truth.

Charles Tomlinson , da Selected Poems. Perché allora non considerare la pittura paesaggistica come una branca della filosofia naturale, di cui i dipinti rappresentano gli esperimenti? Nubi Seguite da altre nubi, stemperano il sole — N el passargli sopra e oltre. Dense tenebre Lo imbrattano di nuovo, attenuati e sparsi — Raggi ne sgorgano inumiditi, finché la fonte Non si rivela, inonda le sue sponde in ritirata — Di puro fuoco.

Colta — Da un sole vacillante, o preda di un vento Che bagnando i contorni di foglie ammassate — Si appresta a dissolverli, deve farsi costante; Sebbene là, separati e arruffati, alberi inquieti — Lascino sfilare la distanza come nebbia Bianca tra le loro fila spezzate. I know this rose is only an ink-and-paper rose but see how it grows and goes on growing beneath your eyes: Lo so questa rosa è soltanto una rosa di carta e inchiostro ma guarda come cresce e va crescendo dietro gli occhi tuoi: Ha viaggiato molto in America e in Europa.

È considerato uno dei maggiori e più colti poeti contemporanei ed è molto apprezzato anche come pittore ed artista grafico. Ha pubblicato una trentina di raccolte di poesie, molti saggi su varie letterature e tradotto da inglese, russo e spagnolo, curando alcune antologie. In italiano sono apparsi i seguenti volumi: Nel è stato nominato CBE per i suoi meriti letterari.

Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad pero como la realidad del tecnicolor. Perdónala Señor y perdónanos a nosotros por nuestra 20 th Century Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado. Como toda empleada de tienda soñó ser estrella de cine.

Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable. La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado.

Tu conosci i nostri sogni meglio degli psichiatri. Signore in questo mondo contaminato di peccati e radioattività Tu non incolperai semplicemente una piccola commessa. E il suo sogno divenne realtà, ma come quella del technicolor. Perdonala Signore e perdonaci per la nostra 20 th Century per questa Colossale Super-produzione in cui tutti abbiamo lavorato.

E la sua vita fu irreale come il sogno che uno psichiatra interpreta e archivia. La trovarono morta nel suo letto con la mano sul telefono. O come uno che ferito dai gangsters allunghi la mano verso un telefono staccato. Ernesto Cardenal è un poeta nato in Nicaragua il 20 gennaio del È conosciuto per le sue idee politiche marxiste e la sua difesa della teologia come unica soluzione ai mali che oggi angosciano il mondo. J ean-Claude Tardif è nato nel a Rennes in una famiglia di operai e attualmente vive in un villaggio in Alta Normandia, non lontano da Le Havre.

Ha collaborato alla curatela di numerose antologie dedicate alla poesia contemporanea, alcuni suoi testi sono stati tradotti in tedesco, spagnolo, italiano, farçy, linguala… Ha pubblicato numerosi libri di poesia e narrativa. Werner Lambersy dice di lui: Per Éditions La Dragonne: Per Éditions Rafaël de Surtis: Susana Thénon Buenos Aires, Argentina, Poeta, traduttrice e fotografa.

Anche se non fa parte di alcun gruppo letterario. Amica della poetessa Maria Negroni, che in seguito è stata una delle curatrici dei libri postumi dei testi della Thenon: Poetisa, traductora y fotógrafa. Existe un vacío en sus publicaciones entre y , ya que se dedica activamente a la fotografía, aunque siga escribiendo.

Vorrei una poesia dal respiro teso e senza pudore. Una poesia che Rubens invidierebbe, nel vederla, là dal profondo di tre secoli, il suo corpo magnifico sdraiato su un divano, e le braccia nude adagiate, solo con braccialetti tanto ma tanto preziosi, e un angioletto in cima, nella sua piccola nicchia fatta nube, a proteggerlo, dolce. Ah, come vorrei una poesia differente dalla purezza del granito, e dalla purezza del bianco, e dalla trasparenza delle cose trasparenti.

Un intero bosco di rododendri dove il vento, passando, sostasse incantato e premuroso. Una controriforma del silenzio. Musica, musica, musica a colmarle il corpo e i capelli intrecciati con fiori e serpenti, e una fonte di stupore polifonico a scivolarle tra le dita.

Adagiata sul divano foderato di velluto, la sua nudità rotonda e piena farebbe impallidire grifoni e sirene. E i poveri templi, dalle linee tanto contenute e pure, tremare di paura alla sola folgorazione del suo sguardo. Gôngora impallidisce, come i grifoni, ora che lo contempla. Questa controriforma del silenzio.

E la sua mano tesa verso il cielo, carica di nulla—. Com a elegância redonda das mulheres barrocas e o avesso todo do arbusto esguio. Um tal poema queria. Muito mais tudo que as gregas dignidades de equilíbrio. Um poema feito de excessos e dourados, e todavia muito belo na sua pujança obscura e mística. Ah, como eu queria um poema diferente da pureza do granito, e da pureza do branco, e da transparência das coisas transparentes.

Uma alameda inteira de rododendros por onde o vento, ao passar, parasse deslumbrado e em desvelo. Nu, de redondas formas, um tal poema queria. Uma contra-reforma do silêncio. Gôngora empalidece, como os grifos, agora que o contempla. Esta contra-reforma do silêncio. Ana Luísa Amaral è nata a Lisbona nel Tra le sue opere poetiche ricordiamo: Non voglio più scrivere della città-che si estende-ai-miei-piedi né di quel tipo di luce che solo io so percepire e capire. Sono stanco della vaniloquenza e della trascendenza di tante poesie che non mi convincono, mi irritano, mi lasciano stremato di pompa e messaggi — come D.

Lawrence era stanco delle donne che fingono un amore che non provano ed esigono, con strepito, una reciprocità, forse falsa altrettanto. Ma non saperlo mi dà un grande senso di sollievo colmo di contraddizioni. Preferiría hacer versos donde los rechinidos y las crepitaciones que me circundan algunas noches, no demasiadas —ruidos y sombras cuyo significado ignoro— , tengan un lugar y le den a los lectores esa sensación de inquietud semejante a la de sueños inolvidables por razones ignotas.

Quisiera un poco de claridad en el misterio y un poco de misterio en el paso de una palabra a otra. Estoy cansado de la vanilocuencia y de la trascendencia de tantos poemas que no me convencen, me irritan, me dejan exhausto de pompa y de mensajes —como D. Lawrence estaba cansado de las mujeres que fingen un amor que no sienten y exigen, con estridencia, una reciprocidad, acaso igualmente fingida. Haré a un lado esa imagen y me concentraré en otras cosas: No sé si podré.

Pero no saberlo me da un gran sentimiento de alivio lleno de contradicciones. Deane, e lo ritrae con Thomas Kinsella e Eavan Boland. Guy Goffette è nato il 28 aprile a Jamoigne, Lorena belga, in una famiglia di operai.

Ha studiato alla scuola normale libera di Arlon, dove è stato allievo di Vital Lahaye, poeta e spirito libero che lo ha profondamente influenzato. Nel ha pubblicato le sue prime poesie, raccolte sotto il titolo Quotidien Rouge. Nel gli sono stati assegnati il Premio della Communauté Française e il Premio Mallarmé per la raccolta poetica Éloge une cuisine de province. Je me disais aussi: Encore, si le feu marchait mal, si la lampe filait un miel amer, pourrais-tu dire: E poi, se il fuoco prendesse male, se la lampada filasse un miele amaro, tu potresti dire: Forse bisognerebbe tirare le tende, lasciare il corpo tutto intero colare nella fatica spogliarsi degli intrecci di pensieri, del nero abbraccio delle alghe, tranciare di netto.

Demain, quand tout sera, quand tout aura, quand. Cendres jetées sur le feu qui regimbe un peu puis se tait sans consolation: Domani, quando tutto sarà, quando tutto avrà, quando. Tu reviens toi aussi. Se ho cercato — ho forse fatto altro? Un train file dans le soir: Tout se passe comme si je logeais dans une ombre.

Un treno sfreccia nella sera: Quel che ho voluto, un treno lo porta: Traduzione a cura di Chiara De Luca. Traduzione di Stefano Serri. Ernest Pépin è nato nel a Lamentin Guadalupa. Tra i volumi di poesia: Il meteorologo preannuncia tempo ingrato. E intende grigio, il mio colore di cielo preferito: E con ingrato intende pioggia: Il tempo ingrato riveste le pecore di grasso.

Il tempo ingrato gonfia grano, orzo e avena. Le nubi si abbassano con il loro patrimonio, i campi traboccano di lingotti, e ogni fosso è un portafogli aperto e goccia argento.

Lasciate che corra le strade il tempo ingrato, ragazza folle che scuote i lunghi capelli. Il tempo ingrato è nostro per diritto di nascita: I frigoriferi sono stipati di burro, crema e formaggio. The weatherman forecasts miserable weather. By this he means grey, my favourite colour for skies: And by miserable he means rain: Miserable weather puts fat on the sheep. Miserable weather swells corn, oats and barley.

The clouds sag with riches, the fields brim with ingots, and every ditch is an open purse, spilling silver. Let miserable weather run in the streets like a mad girl, tossing her long hair. Let it pass its hand over the hills and heal their arid sleep. Miserable weather is our birthright: We learned to put on kitchen lights on summer mornings, and wear umbrellas everywhere, like second skins. Our fridges are crammed with butter, cheese and cream.

From our taps the miserable weather gushes in hot and cold streams in the rose-bed scatters masterpieces. Ha pubblicato due raccolte di poesia: Dirige una piccola casa editrice, la Knucker Press www. Nel le è stato assegnato il prestigioso Edwin Morgan Poetry Prize. The bow pointed round the compass. But nobody wanted it. What can we do with such a cargo, the people said; it has no marketable value, have you ever heard of anyone trading in futures of love?

No, we have not. So the ship slipped off as if it had been guilty of deceit. Can you deliver it in sacks? Do you have to refrigerate it? We have never seen anything like that in the dry goods store. And the ship sailed on. What does it mean, an ocean crossing without any port? What does it mean, the echoes of laughter at the entrances to all the warehouses of the world?

Can you weigh it? Can you grind it? What price is it trading at today? So the ship sails on. And I believe the cargo is listing; it must have been after that last storm, when it came out of the eye into thirty-metre waves, that must be when it happened. And now the ship is stricken. But the Captain says he will take his stand; Not for me, he says, the long nightmare across the sea, the blackened faces and swollen tongues, the urge to drink even salty blood. Ma nessuno la voleva.

Dissero al porto successivo; che idea! Potete consegnarlo in sacchi? Non abbiamo mai visto nulla di simile nelle mercerie. Cosa significa, gli echi di risate alle porte di tutti i magazzini del mondo? È quello che chiedono tutti.

Qual è oggi il suo prezzo commerciale? E ora la nave è prostrata. La prima metà di questa silloge di poesie, commissionate dallo International Jazz Festival e messa in musica da Tommy Smith, fu rappresentata per la prima volta al municipio di Cheltenham il 4 Aprile del Ha tradotto poesie da russo, ungherese, francese, italiano, latino, spagnolo, portoghese, tedesco e altre lingue.

Ha scritto poesie di argomento cinematografico, teatrale e di science fiction: Ha pubblicato numerosi volumi di poesia e raccolte di saggi, la maggior parte editi da Carcanet Press Ltd. Il volume Collected Poems pubblicato da Carcanet nel è la sua raccolta più ampia ed eterogenea. Nel giugno del la sua Phaedra ha ricevuto il prestigioso Weidenfeld Prize for Translation. È prima di tutto poeta, uno dei più importanti in area francofona. Ha ricevuto numerosi premi e riconoscimenti ed è stato tradotto in una trentina di lingue.

Sono stati frutto di numerose suggestioni di natura eterogenea: La riflessione, qui, si fa poesia filosofica che trova il suo tempo di decadimento nella filosofia del linguaggio. In particular, in Messiaen wrote a piece for flute and piano entitled Le merle noir The Black Bird to test the ability of flutists applying to enter the Paris Conservatory of Paris.

This was the first time that the song of the blackbird made its appearance in contemporary music. As we know, Messiaen liked to say he was more ornithologist than composer, thanks to his studies of the modes of birdsong applied experimentally to the theory of composition.

In Kos the blackbird is a symbol of communication, of the word as Platonic copy of Ideas, which detaches itself like a flabby membrane from the Area of Broca to spread its vibrant phonemes through the air, turning them into a meaningful material presence.

The way the blackbird learns to repeat words seems a sort of pedagogy of sense: Reflection becomes philosophical poetry that finds its decay time in the philosophy of language. To quote the poet: To see this, we need only consider how the stylistic structure of Kos, and even it graphics, seem inspired by music, in a sort of visual re-evocation of modes of limited transposition, with entire lines barred and indentations that recall the positions of notes on an imaginary hypothetical pentagram.

Da allora ha ricevuto diversi premi e segnalazioni di merito. Terzo al premio Renato Giorgi ed. Le voci della Luna, Sasso Marconi. Le sue poesie sono presenti in diverse antologie e blog di poesia contemporanea. Alcune sue poesie sono state tradotte in inglese, in cinese, in francese, in tedesco e in spagnolo. Moving across various discipline, Michele Porsia Termoli, , seeks to integrate words, art and architecture, overcoming the boundaries that separate them.

Since then he has won several prizes and recognitions. Among others, in he was a finalist in the competition Under 29 — Unione Terre di Castello ; in he won the first edition of the award Cose a Parole organized by Giulio Perrone Editrice; he was a finalist in Subway award , and was mentioned for the Miosotis Award in ed. He won third prize in the Renato Giorgi award ed.

With his latest published collection, he is among the finalists for the Lorenzo Montano ed. His poems have been published in several anthologies of contemporary poetry, and blogs. He has published two collections: The poem Kos , in full version, is being published in the anthology Poeti della lontananza by Marco Saya Edizioni. Brenda Porster is a native of Philadelphia who has lived most of her adult life in Florence.

She is a poet and literary translator. As a poet, she writes both in English and Italian and since is a member of the international Compagnia delle poete , and with them has performed in many Italian and foreign cities Rome, Ferrara, Florence, Milan, Otranto, Lugano, Paris. She is included in many thematic and group anthologies: Furori , Uomini , Genesi , Gatti come angeli , Corporea , HaikuLei , Varianti urbane ; Prismi, sempre ai confini del verso: As a translator working from Italian into English, for many years she translated for El Ghibli, a website specialized in immigrant writing in Italian.

S he has translated Mario Luzi in Toscana Mater, and a large number of poets now writing in Italian: The volume For the Maintenance of Landscape: Her translations of the Italian poems of Albanian-born Arben Dedja appear in Traduzionetradizione, n.

Robustelli, she translated and edited the anthology Corporea: Le voci della luna. E nella ciclicità si sprigiona la forza della natura- madre , una possibile salvezza: Perché qui tutto passa attraverso il corpo, anche se sprofondato nel torpore del sonno, anche se in viaggio verso i frammenti del ricordo: Franca Mancinelli procede col suo dettato essenziale e spoglio, limpido e onesto, che allaccia elementi del quotidiano a rivelazioni cariche di mistero e sacralità, ma anche di naturale bellezza.

Come la pasta, per farsi pane. Le pagine completamente bianche, che scandiscono le sezioni del libro, domandano riposo, respiro, tempo per rielaborare, digerire il cibo solido, enigmatico della poesia.

Ritrarla fedelmente per come appare, o per come il nostro sguardo interiore la vede e vorrebbe rappresentarla, è una delle sfide più ardue. Il questa raccolta il poeta non adombra alcuna possibilità di redenzione individuale o collettiva. Essere liberi non è stagliarsi nel sole. Il treno alla stazione si ferma solo brevemente per lasciar scendere qualcuno e per lasciar salire qualcun altro: Quando il treno riparte, i personaggi si materializzano sul foglio, dolorosamente nitidi, prigionieri della medesima banalità del proprio soffrire.

Tutti gli attori di questa grottesca commedia umana sono accomunati dalla debolezza, dalla fragilità della propria indolenza, o dalla crudeltà di un destino imposto e interiorizzato. Tutti questi personaggi hanno un nome ma potrebbero non averne nessuno, o infiniti.

Tutti questi personaggi, nominati e tratteggiati, eppure anonimi e senza volto, sono schiacciati dal peso dal medesimo oscuro sentimento di precarietà, rosi dal tarlo della medesima incertezza. Il poeta si aggira senza paura tra lo sporco, il rumore, la marcescenza, il contagio del male che si propaga strisciando ai nostri piedi e ci corrompe. Il sangue si fa crema, schiuma, le gambe si allargano, si gonfiano le nocche cedono i tessuti.

La malattia produce acqua e persino la nascita brucia. Che sono muffe nere nella testa. Ha alberi leggeri come elio, terre dure per coscienza.

Sogna marmotte narcotiche mentre il bianco dei boschi vira al gas. Non per riscatto ma per vendetta. Nella lattina ti ho sentito respirare e un calore mi è salito alle labbra. Dormi nei sospiri più lunghi della notte, animaletto accoccolato dentro la pupilla. Hai la pelle bianca e le guance disegnate con furore. La memoria ha stanze immense camere colme di specchi polvere impraticabile.

La nuova raccolta di Giovanni Granatelli è una versione musicale della melodia del reale, una trascrizione in note di immagini, persone, situazioni e scorci naturali. La parola è per Granatelli materia viva e pulsante, è movimento. Osservare significa per il poeta annotare, prendere appunti, farsi foglio bianco su cui possa incidersi il senso immediato delle cose: Per comprendere il paesaggio e trascriverne la musica non occorre porre domande, non occorre nominare, né cercare di racchiudere in parole.

È sufficiente spalancare gli occhi, affinché il mondo vi entri e possa raccontarsi: Il poeta stesso non è dunque compositore di una nuova musica. Senza timore, sguscia dal buco nero e urla la sua presenza, la sua esistenza fragile e potente, che di volta in volta assume la voce di bambina, adolescente, donna adulta….

E la si trova. Tra le pagine, infatti, si percepisce il tracciato dei Maestri del Novecento, che Roberta evoca a più riprese con gli echi di Montale, Zanzotto, Luzi… Non solo: Nella fabbrica dei versi si lavora con il vetro , un materiale poetico per eccellenza. Il vetro è un materiale delicato e crudele, come la scrittura di questa giovane autrice classe Quella della Sireno non è solo parola che libera: E soprattutto, con una onestà che spiazza, dichiara la sua reazione: Tutto questo ha un sapore di compiutezza, accanto a quel senso civile che, sempre e comunque, deve avere la poesia.

E anche la variazione sul tema cavalluccio di mare , o ippocampo , come in una partitura musicale, si ripropone con caratteri e toni differenti. La parola resta sospesa tra il cielo e la terra, proprio come una creatura alata, nella ricerca continua.

Qui stanno le creature alate, che paiono magiche nella loro semplicità e levità: Ogni cosa ha radice nel vento, a cominciare dalla parola, dalla sua gravità che si insinua tra la levità del soffio e la durezza della pietra. Sono i simboli della poesia di Liliana, portano con sé la fragilità e la bellezza, il dolore e la sua necessità, per comporre un codice nuovo: Ed ecco che le cose, le presenze, gli sguardi prendono forma, si ribellano alla loro immobilità, prendono vita sulla pagina: Siamo acqua che ride e morso del serpente, una casa, delle cose che abbiamo toccato.

Le mie parole sono farfalle insanguinate. Hanno la reticenza del dubbio il bianco della neve sono passi a ritroso verso il silenzio pagine di un libro sfogliato dal vento. Veloci transiti e fughe: I polpastrelli abrasi confondono i volti. Siamo materia di disordine, distanza. Non è dato che questo andare, e la luna, e il gelo che brucia le foglie. Eppure pareva impossibile il cielo.

Tragitto inverso — il nostro vedremo, al buio? Stormi di tordi, frosoni e crocieri in volo verso il sole. Tornavi fiero, nei giorni buoni, con un mucchietto inerte di becchi, zampine e ali. Sbando come lo stormo in volo. La prima delle cose buone è la luce. Coral Bracho mette in scena le presenze che cantano, non se stessa. Perché la voce e non la scrittura? Perché la voce è nata prima della poesia. Perché qui, in questo libro, si parla solo di assoluti.

Bracho non fa vedere se stessa che canta e non loda il canto in sé. Bracho loda la presenza della presenza — che canta — e osserva i passi della negazione che dilaga, per forza. Ma nella retorica scatta un come: Quindi non era una negazione assoluta. Era la presentazione di qualcuno che a differenza di tutto fa qualcosa, a modo suo. La negazione deve essere osservata come la osserva il buon attore visionario alla fine del Settimo sigillo di Bergman.

Ora sappiamo chi è il buffone: È lui che salverà dalla danza macabra una dolce moglie e un dolcissimo figlio, durante una notte di tempesta. Ovviamente negherà anche se stesso alla danza finale. Perché è visionario o perché è un buffone? O bisogna essere buffoni per essere visionari? E bisogna essere buffoni nei carrozzoni per non cadere nella tragedia con tutto il corpo? Bisogna essere uno zero come Le Fou dei tarocchi marsigliesi: Il lettore prenderà Quello spazio, quel giardino come un avvertimento.

Il lettore dovrà arrendersi presto: Difficile anche da distillare in aforismi. Il segnale che è tradotto in poche glosse, qui. Allora faremo spazio al buffone: Es la frescura de sus voces recorriendo el espacio, vertiendo entre hondonadas de luz, su azar de viento y de extensiones.

Es la tersura de sus voces ardiendo en desbandadas de gozo, de brillo intacto, de plenitud. Nada lo ciñe y lo ahonda como esos ecos. Ojos niños que irradian infinitud. Nada encarna en la vida y la estremece; nada afirma su cuerpo y su sed, su voz, como esa cifra de lo eterno en su centro: Una gota, un arroyo, una corriente: Es el mar reverberando sus formas, irguiendo en espesores de fuego sus masas, su orbe encabritado y frondoso; montañas de agua, de sol.

En él se pierde y reaparece. Es la tortuga de piedra frente al azul; es el almendro contra el cielo. Un bufón muestra en la mano el tallado cristal: Se ve el jaguar acechando entre juncales. Sobre la mesa blanca, en su reflejo sostenido, un nautilus. En su vórtice vítreo: Un cuenco, un brillo de incidencia. Es una vasta construcción sobre el mar. Amplios corredores se extienden sobre blancos pilares. Las terrazas abiertas sombrean las olas, y uno se interna y cruza por insondables extensiones.

Va la mirada inaugurando los trazos, van las pisadas centrando la inmensidad. Vemos transparencia en los muros, transparencia en las densas, despiertas olas y una alegría nos roza como un augurio, como la aleta fina y sigilosa de un pez. Es la memoria el viento que nos guía entre la noche y en ella funde su tibieza: Nos va llevando, nos va cubriendo con su aliento. Y es su suave premisa, su levedad la que entreabre esas puertas: Balcones, cuartos, aromados pasillos.

Salas de inextricable y nítida placidez. Ahí, entre esplendores recién urdidos, bajo el espacio imperturbable, recobramos, a gatas, la expresión de los muebles, su redondeada complacencia: Todo nos cubre entonces con una intacta serenidad. Todo nos protege y levanta con gozosa soltura. Manos firmes y joviales nos ciñen y nos lanzan al aire, a su asombrosa, esquiva, lubricidad. Somos de nuevo risas, de nuevo rapto bullicioso, acogida amplitud.

Todo nos retoma y nos centra, todo nos despliega y habita bajo esos bosques tutelares: Agua goteando; luz bajo las hojas intrincadas del patio.

Ahí volvemos, ahi enredamos nuestras voces. Y un bienestar incontenible, una ceñida plenitud nos embriaga. Somos, entre esos trazos, inmensidad.

Somos su deslumbrada coyuntura. Ellos, los muertos, nos miran con sus ojos ahondados, con su encendido corazón, y un desconcierto de niños, un sobresalto desolado nos toca,. Ojos de jaguar son las hojas que cimbra el viento. Fuego las deslumbradas mariposas. Y su voz se abre a un hondo cavilar de la tierra, a un hondo y tierno rememorar: Es su canto ancestral una cascada suave, una ventana abierta a los cantiles del sol.

Todo era incendio entonces: Como un jaguar que en la noche se desplaza entre lirios. Como jazmines que enciende el viento sus palabras se tocan: Su canto fluye y nos despierta. Rojo sobre un sepia animal. Un peldaño de hielo y otro? Todo el reflujo ardiente de la piedra. Es trazos leves y frescura la montaña; su luz.

Lenta cascada entre la calma su ceñido cristal. Lenta, torneada flama su interno gesto contenido: Aliento intacto que protege.

Brasa profunda que fluye y se alza desde otro tiempo, bajo otro rapto, otras fisuras. Todo el deslave pétreo de las nubes, su torneada unidad. Y ahí, en el centro, en esa lanza —como un rescoldo inverosímil su estridencia , como un error irreparable, una fractura fulgurante su sesgo añil— la cabeza del moro. Baja la reina a la capilla, llegan las damas. Se alza, cauto, el rumor de los espectadores.

Algo ficticio tiembla, se enciende dentro. Y es el bufón que observa entre las matas y rompe el hilo: Se alzan los tenues velos. Como un rescoldo inextinguible; como un candil.

Rompe el bufón la red de los espectadores. Barre el alarde de los puestos. Entre las formas tenues de las piedras bajamos. La noche se abre en la ladera;. O aquella calma retenida: Es una alcoba, luego una estancia que se extiende entre el olor de arena. Los espacios convergen; se integran en esa trama, la respiran; dejan su honda quietud. Y de pronto, en los bordes, las sombras cambian. Es el niño que juega entre los andamiajes.

È lo splendore delle loro voci che ardono in sbandamenti di gioia, di lucentezza intatta, di pienezza. Nulla lo cinge e scava come quegli echi. Occhi bambini che irradiano infinità. Una goccia, un ruscello, una corrente: In lui si perde e riappare. È la tartaruga di pietra di fronte al blu; è il mandorlo contro il cielo. Un buffone mostra nella mano il cristallo intagliato: Si vede il giaguaro appostato tra i giunchi. Sul tavolo bianco, nel suo riflesso sostenuto, un nautilus.

Nel suo vortice vitreo: È una vasta costruzione sul mare. È il suo dispiegarsi. Ampi corridoi si estendono su bianchi piloni. Le terrazze aperte ombreggiano le onde, e ti addentri e attraversi insondabili estensioni. È la memoria il vento che ci guida nella notte e in essa fonde il suo tepore: E ancora ci porta, ci copre, col suo respiro.

Ed è la sua soave premessa, la sua levità a schiudere quelle porte: Balconi, stanze, corridoi colmi di profumi.

Tutto ci copre allora di una intatta serenità. Tutto ci protegge e solleva con gioiosa disinvoltura. Mani ferme e gioviali ci cingono e ci lanciano in aria, loro sorprendente, schiva, oscenità.

Siamo risa nuovamente, nuovamente chiassoso rapimento, accolta ampiezza. Tutto ci riprende e impernia, tutto ci dispiega e abita sotto quei boschi tutelari: Acqua gocciante; luce sotto le foglie intricate del patio.

Cedro, sandalo, puro eucalipto. Qui torniamo, qui aggrovigliamo le voci. Siamo, tra quei tratti, immensità. Siamo la sua abbagliata congiuntura. Loro, i morti, ci guardano con occhi inabissati, col cuore incendiato, e uno sconcerto di bambini, un sussulto desolato ci tocca,.

Dove lasciamo questo spazio? E nei loro occhi precisi e alienati vediamo quella stessa domanda:

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Per un breve periodo ha lavorato come cantante per un circo nomade negli Stati Uniti, esperienza che ha fornito le basi per la sua suite poetica Circus ; ripubblicata in Acts of Union , Nel è tornato a vivere in Galles e da allora ha lavorato come scrittore e conferenziere, vivendo a Mumbles, nei pressi di Swansea.

Nel — con Ken Jones e Lynne Rees — ha pubblicato la prima antologia nazionale di haiku: Sue traduzioni di poeti contemporanei gallesi sono state pubblicate su numerose riviste e antologie, tra cui The Bloodaxe Anthology of Modern Welsh Poetry ; e sue poesie sono state a loro volta incluse in numerose antologie. In collaborazione con vari artisti visivi ha eseguito molte commissioni per lo Swansea City Council, lo Ebbw Vale Garden Festival e altri, che prevedevano la composizione di poesie per luoghi pubblici, realizzate in pietra, acciaio, neon, vetro e altri materiali.

Ha scritto due pièce teatrali, Strike a Light! Tra le altre pubblicazioni ricordiamo: La poesia è un canto, ma con la bocca chiusa , dicevi, e chiuso stretto è il respiro della tua casa: Irene Gruss , è nata nel a Buenos Aires, dove risiede. Ha pubblicato le raccolte poetiche: Nel le raccolte di poesia editate dal al sono state riunite in unico volume dal titolo La mitad de la verdad Bajo la Luna. Suoi testi sono stati tradotti in francese, inglese, russo, croato, portoghese, italiano e svedese.

Dal organizza corsi e laboratori di scrittura poetica. I was pouring a drink when the night-monotony was startled below by a sudden howling of engines along Market Street, curséd ambulances intermixing their screams down the dark canyons. Over the gramophone your death-mask was suddenly awake and I felt something of you out in the night, near and moving nearer, tittering, uneasy. I thought we had laid you to rest — that you had been directed toward crumbling silence, and the like.

It seems it is hard to keep a vertical man down. I lifted the glass, and the furies redoubled their distant screams. To me, for the time being, the real thing. That there can be a sweet stir hurrying in the veins earned: That you may startle the heart of a whole people as you know and all your power, with its delicate, self-mocking adjustments, is soon beating to a coarse pulse to glut fantasy and sentiment.

That for all you have done, the next beginning is as lonely, as random, as gauche and unready, as presumptuous, as the first, when you stripped and advanced timidly toward nothing in particular. Though with a difference — there is a kind of residue. Not an increase in weight we must not become portly; your admired Durrell, the lush intellectual glamour loosening to reveal the travelogue beneath.

But a residue in the timidity, a maturer unsureness, as we prepare to undergo preparatory error. Only this morning…that desultory moment or two standing at the rain-stained glass. A while more looking over the charts pinned on the wall. To sit down with the folder of notes on the left and clean paper on the right, the pen beside it, and remove and put down the spectacles and bury my face in my hands, in self-devouring prayer, till the charts and notes come crawling to life again under a Night seething with soft incandescent bombardment!

At the dark zenith a pulse beat, a sperm of light separated and snaked in a slow beam down the curve of the sky, through faint structures and hierarchies of elements and things and beasts. It fell, a packed star, dividing and redividing until it was a multiple gold tear. It dropped toward the horizon, entered bright Quincunx newly risen, beat with a blinding flame and dis- appeared. An image burned on the brain — a woman-animal: If the eye could follow that, accustomed to that dark.

But stay a while. Since you are here. At least we have Das Lied von der Erde and a decent record-player together at the one place and time. I arrested the needle. The room filled with a great sigh. In terror and memory I lowered the tiny point toward our youth — into those bright cascades! Would you care to share a queer vision I had? There was something crouching there — apeshaped — demented, howling out silent foulness, accursed silent screams into the fragrant Night….

The golden bourbon trembled in the glass. And more than time. He stepped forward, through the cigarette smoke, to his place at the piano — all irritation — and tore off his long fingernails to play. From palatal darkness a voice rose flickering, and checked in glottal silence. The song articulated and pierced. We leaned over the shallows from the boat slip and netted the little grey shrimp-ghosts snapping, and dropped them in the crawling biscuit-tin.

Versavo un drink quando la monotonia notturna in basso fu turbata da un improvviso ululato di motori lungo la Market Street, frammisto a grida di lugubri ambulanze che discendevano i canyon al buio. Sembra sia difficile tenere giù un uomo verticale.

Sollevai il bicchiere, e le furie raddoppiarono le loro grida in distanza. A me, per il momento, la realtà. Che possa esservi là un dolce fermento che sfreccia nelle vene meritati: Che possa turbare il cuore di un popolo intero come sai e tutto il tuo potere, coi suoi auto ironici aggiustamenti sottili, pulsi ben presto in un battito rude per saziare fantasia e sentimento.

Che per tutto quel che hai fatto, il prossimo inizio sia tanto solitario, casuale, goffo e impreparato, tanto presuntuoso quanto il primo, quando ti spogliasti e timidamente avanzasti verso nulla in particolare.

Ma un residuo di timidezza, una più matura insicurezza, come noi ci prepariamo a sottostare a un errore preparatorio. Solo questa mattina…un istante sporadico o due ritti vicino al vetro rigato di pioggia. Un attimo ancora guardando le carte attaccate con puntine alla parete. Ma resta un poco. Visto che sei qui.

Almeno abbiamo Das Lied von der Erde e un dignitoso giradischi insieme nello stesso posto e tempo. Condivideresti una strana visione che ho avuto?

Fu alla luce della luna. Il dorato bourbon tremava nel bicchiere. E più che tempo. La canzone articolata e trafitta. Ci chinammo sulle acque basse dal bordo della barca e prendemmo nella rete i piccoli spettri di gamberi grigi mordaci, e li versammo nel brulicante barattolo dei biscotti.

Thomas Kinsella è nato nel a Inchicore, Dublino. La sua prima raccolta poetica, Poems, è stata pubblicata nel e seguita da numerose altre, che gli guadagnarono numerosi premi e riconoscimenti, tra cui il Poetry Book Society , , il Guinness Poetry Award e il Denis Devlin Memorial Award Poi fu la volta di tre elegie: Book of Irish Verse , da lui pubblicato — il nono Peppercanister, Songs of the Psyche , fu pubblicato nel Ambientate a Dublino e dintorni, queste poesie mescolano temi personali e politici in una critica della società irlandese contemporanea.

Citizen of the World e Littlebody entrambe tornano a tematiche più vicine a quelle di Madonna and other Poems e The Penshop. Schmerzlos sind wir und haben fast Die Sprache in der Fremde verloren. Mai parole come associazione territoriale , rampe di lancio , carrarmati. Da Corpi di parole. Poesie scelte , in uscita per Edizioni Kolibris.

Nel , a causa delle sua fragile condizione di salute, è costretto a tornare ad Upper Bockhampton, dove riprende a lavorare prima con Hicks e successivamente con un altro architetto, George Rackstraw Crickmay La sua prima novella, finita di scrivere nel , si intitola: I travel as a phantom now, for people do not wish to see in flesh and blood so bare a bough as Nature makes of me.

And next I meet you, and I pause, and think that if mistake it were, as some have said, O then it was one that I well can bear! If but some vengeful god would call to me from up the sky, and laugh: Then would I bear it, clench myself, and die, steeled by the sense of ire unmerited; half-cased in that a Powerfuller than I had willed and meted me the tears I shed.

How arrives it joy lies slain, and why unblooms the best hope ever sown? Crass Casualty obstructs the sun and rain, and dicing Time for gladness casts a moan … These purblind Doomsters had as readily strown blisses about my pilgrimage as pain.

Where we made the fire, in the summer time, of branch and briar on the hill to the sea I slowly climb through winter mire, and scan and trace the forsaken place quite readily. Now a cold wind blows, and the grass is gray, but the spot still shows as a burnt circle — aye, and stick-ends, charred, still strew the sward whereon I stand, last relic of the band who came that day!

Yes, I am here just as last year, and the sea breathes brine from its strange straight line up hither, the same as when we four came. Your eyes on me were as eyes that rove over tedious riddles of years ago; and some words played between us to and fro on which lost the more by our love. The smile on your mouth was the deadest thing, alive enough to have strength to die; and a grin of bitterness swept thereby like an ominous bird a-wing …. Since then, keen lessons that love deceives, and wrings with wrong, have shaped to me your face, and the God-curst sun, and a tree, and a pond edged with grayish leaves.

Here is the ancient floor, footworn and hollowed and thin, here was the former door where the dead feet walked in. She sat here in her chair, smiling into the fire; he who played stood there, bowing it higher and higher.

Childlike, I danced in a dream; blessings emblazoned that day; everything glowed with a gleam; yet we were looking away! If I pass during some nocturnal blackness, mothy and warm, when the hedgehog travels furtively over the lawn, one may say: How shall I link such sun-cast symmetry with the torn troubled form I know as thine, that profile, placid as a brow divine, with continents of moil and misery? Is such the stellar gauge of earthly show, nation at war with nation, brains that teem, heroes, and women fairer than the skies?

The pale mews plained below us, and the waves seemed far away in a nether sky, engrossed in saying their ceaseless babbling say, as we laughed light-heartedly aloft on that clear-sunned March day. A little cloud then cloaked us, and there flew an irised rain, and the Atlantic dyed its levels with a dull misfeatured stain, and then the sun burst out again, and purples prinked the main. Woman much missed, how you call to me, call to me, saying that now you are not as you were when you had changed from the one who was all to me, but as at first, when our day was fair.

Can it be you that I hear? Let me view you, then, standing as when I drew near to the town where you would wait for me: Or is it only the breeze, in its listlessness travelling across the wet mead to me here, you being ever dissolved in wan wistlessness, heard no more again far or near? Thus I; faltering forward, leaves around me falling, wind oozing thin through the thorn from norward, and the woman calling.

Its former green is blue and thin, and its once firm legs sink in and in; soon it will break down unaware, soon it will break down unaware. At night when reddest flowers are black those who once sat thereon come back; quite a row of them sitting there, quite a row of them sitting there.

With them the seat does not break down, nor winter freeze them, nor floods drown, for they are as light as upper air, they are as light as upper air! E dopo incontro te, e faccio una pausa, e penso che se davvero fu errore, come qualcuno ha detto, Oh allora sarebbe uno di quelli che potrei ben sopportare! Allora lo accetterei, soffocherei me stesso e morirei, fortificato dal senso di una collera immeritata; mezzo avvolto dal pensiero che un Potente più grande di me avesse voluto assegnarmi le lacrime che verso.

I tuoi occhi su di me erano come occhi che vagano oltre tediosi enigmi di anni passati; e qualche parola su e giù fra di noi si chiedeva chi avesse perduto di più dal nostro amore.

Lei sedeva qui sulla sua sedia, sorridendo verso il fuoco; lui suonava in piedi laggiù, archeggiando forte, forte. Puerile, danzavo in un sogno; benedizioni adornavano quei giorni; tutto arse in un barlume; eppure guardavamo altrove!

Quando il Presente avrà serrato la porta dietro il mio tremulo passaggio, e il mese di maggio scuoterà come ali le sue gaie e verdi foglie, di soffice lanugine come seta appena filata, i vicini diranno: Tale è la misura stellare dello spettacolo terrestre, nazione in lotta con nazione, menti che brulicano, eroi, e donne più belle dei cieli?

I gabbiani stridevano su di noi, e le onde sembravano distanti in un cielo inferiore, intente a ripetere il loro incessante chiacchiericcio mentre insù noi ridevamo a cuor leggero in quel limpido giorno di marzo. Sei tu che sento? Lascia allora che io ti veda, eretta come quando venivo in paese e tu mi aspettavi: Oh, è solo la brezza, nella sua noncuranza che mi arriva sin qui, attraverso gli umidi prati, tu che non sei mai stata dissolta in una pallida assenza, ti senti ancora vicina o più lontana?

Di notte quando i fiori più vivi si volgono neri quelli che una volta vi sedettero ritornano; una schiera vera e propria si raccoglie, una schiera vera e propria si raccoglie.

È come se tutti gli splendidi pasti di cui è stata fatta la mia vita, le tavole esotiche cui mi sono seduto non fossero mai esistiti, come se mentre facevo. La gentilezza mi adesca. Il fatto è, alla fine,. Chi è perduto non riconosce più se stesso. Poesie scelte , Edizioni Kolibris , When I discover a carrot, like this one, grown old, forgotten on a shelf behind bottles of oil, herbs and spices, all those nouveaux arrivés, I feel myself.

The politeness accosts me. Almost as frail as my father in his hospital bed those last long months, this carrot seems to have something to tell me. The fact is, in the end,. The lost no longer recognise themselves. And so it goes for all our vegetable loves:. By candle-light, the wavering text. The pen he drives above the words A wing in flight, its urgent pulse In dialogue with what he reads As ventricle with ventricle Exchanges confidence and blood, Telltale and intimate, profane , Its nib a beak, its nib a noise Of rookeries, of pinions.

From these alert, immediate flights His essays grow, his tales arise Like Pandemonium from the dark Exhaled, and Lucifer close by. Into a text he plummets, soars, And moonless rides its hurling waves; Returning, perches on a plinth And croaks his chilling negatives.

What might it say if moral terms Took a fresh turn? The frayed homespun, The bold primeval, street satire, And patriotic garbage too Were effortful and treacherous. What might inherence give rise to?

In his cold flickering studio Visit his windows on the night, Frames with their inked out canvases Emitting melodies, not sense; Pain, pleasure no analysis Can circumscribe or make disclose In paraphrase a prose idea. His wife was dying. He stayed poor and she died, a girl He loved. His poems envisaged death. It came, it went. No Orpheus, And nothing said and nothing meant And nothing say and nothing mean Except the spell you cast and what A spell can conjure out of naught.

A lume di candela, il testo vacillante. Da questi vigili, immediati voli crescevano i suoi saggi, scaturivano le storie come un pandemonio dal buio esalato, e Lucifero accanto. La moglie stava morendo. Le sue poesie affrontavano la morte. In he wrote to Duyckinck: Poetry, needlework, pianoforte Were things girls did, refinements, added polish. When it came to books, he was like other boys. Pequod, Queequeg and his faith are all drowned. And last, the good ship Rachel Misses her bobbing child and sets with the moon.

Your book of ends. I am Jonah, survivor of the white whale. Nel scrisse a Duyckinck: Poesia, cucito, pianoforte erano cose da ragazze, raffinatezze, davano lustro. Rispetto ai libri, era come tutti gli altri ragazzi. Pequod, Queequeg e la sua fede sono tutti annegati.

E infine, la buona barca Rachel perde il figlio gorgogliante e tramonta con la luna. Il tuo libro dei fini. Sono Giona, sopravvissuto della balena bianca. You never read his Leaves? Your book too, like his, is appalling, Miasmic, it changes with each reading, Etching the living bone with diamond. Your life was uneventful only In the sense that no events attach The vivid crises of your poems. You lived out the War Between the States: Then the wounded came home, and the dead In boxes, as ghosts, or not at all.

Missing, you waited for the missing, For twenty years, patiently, after The war was done, in your snowy dress, In your anxious room, as a widow Knows what cannot be and yet it is: Feel his breath, a light kiss on the nape.

Or you wait for Christ. If only your knees would bend! Autumn Buried by solving snow. Saint Teresa knew what you learned, too: In the particulars of this world Only, if at all, can His wounds, His Love be inferred, the transcendent Hoc Est, or not at all.

Inherences, Or untenanted from fiat lux For ever. Non hai mai letto le sue Foglie? Ora considera te stesso! La tua vita dapprima offerta sul felice altare delle convenzioni, poi meschinamente riacciuffata. Sei sopravvissuto alla Guerra tra gli Stati: Poi i feriti giunsero a casa, e i morti in scatole, come fantasmi, o non giunsero affatto.

Se solo ti si piegassero le ginocchia! Autunno sepolto dalla neve al disgelo. Santa Teresa sapeva quel che anche tu imparasti: Inerenze, o desertato dal fiat lux per sempre. He learned to be a Puritan in winter. The widow turns the pages and the children Crane, question; they share the chaste stuttering light.

He releases each heroine from her story, Removes her robes and, clothing her with desire, Banks night after night the furtive ecstasies And the incremental guilt that Hester Prynne Is the most artless and aberrant child of. His darker thoughts are luminous. Like a cat, He sees in the dark. Like a demon he watches Darkness herself shake out her abundant hair. He turned his haunting ancestors to fiction. Banished, or set free? Reluctantly he clings, As if caught in bird lime, to the sill.

His language gropes, things and Nothings. Lui apprese a essere un puritano in inverno. La vedova gira le pagine e i bambini allungano il collo, fanno domande: Come un gatto, vede al buio. Controvoglia aderisce, come a una pania per uccelli, al davanzale. La lingua brancola, cose e noncose. Ha studiato al Wadham College di Oxford. Officer of the Order of the British Empire per il servizio reso alla poesia. Sans phrase — das wolltest du nicht mehr zwischen zwei Zügen nie mehr aufgeflogen sein mit gesattelten Taschen beschwert hasenherzige Aufbrüche in alle Winde, die dann schräg von rechts ins Gesicht die dann blasen nie mehr und Zugluftkatarrhe als Stars der Saison.

Il futuro degli emigranti. Sans phrase — non volevi più essere sballottato tra due treni con le borse sellate ponderate paurose partenze in tutti i venti, che poi di traverso da destra sul viso che poi non soffiano mai più e una corrente di catarro come stelle della stagione. Caroline Clark è nata a Lewes in Sussex nel Ha scritto saggi su Paul Celan e Osip Mandelstam. Ha tradotto la poetessa russa Olga Sedakova.

No widget added yet. Dalla crepa sul tuo volto alitano voci impastate della cenere che orla il precipizio di un tempo elastico. Sentono sbocciare i fiori come delfini premonitori che fendono il sangue controcorrente. Abbiamo camminato circospetti, negli orecchi il metronomo dei passi, senza voltarci indietro, ma senza neanche smettere un istante di sentire la risacca delle voci, di vedere il farsi e disfarsi dei volti nella spuma che sbianca i bordi sfrangiati della memoria.

Più volte ci siamo chiesti chi fosse a tenerci la mano, a chi finivamo per trovarci abbracciati quando la reticenza dei fiori diventava insopportabile lungo il cammino segnato dal bianco delle ossa.

Facciamo che tu eri Euridice… e siamo entrati in un imperfetto senza tempo, raccoglievamo volti fiori e baci avvizziti di amanti infelici. Il tuo seno mi offriva qualche minuscola goccia salina quando lo succhiavo insieme alla notte e tu ti riposavi del viaggio che ti restituiva alla luce.

Come critico si è occupato soprattutto di poeti del Novecento mentre Poesie di Knute Skinner e La mano di Dio di Paul Polansky sono le ultime cose tradotte.

Attualmente vive a Barcellona. Una delle classi era composta di ragazzi con famiglie dissestate, padri carcerati, bisogni incolmabili e rifiuto per qualunque dinamica educativa.

Gli alberi erano intorno, in ogni mio spostamento. Poesia messinese in dialetto , a cura di G. Cavarra, Intilla editore, Messina La traduzione recita letteralmente: Trasporto stallatico in 3 movimenti: Nel testo agiscono due riferimenti letterari. Poeta e critico letterario. Insegna nella scuola media. Alcuni suoi testi sono inclusi in numerose antologie. È tra i fondatori del sito Carteggi letterari e tra gli organizzatori di Trevigliopoesia.

Nel è stato finalista al Premio Cetonaverde — sezione giovani. Roma, Coniglio Editore ; Distanze. Ho danzato con te ———————— e ho rinunciato a te. Qui rimase per circa dieci anni. Nel marzo è uscita presso Am Oved, a cura del poeta Meir Wieseltier, la raccolta Beer Halav Be-emtza Ir Un pozzo di latte in mezzo alla città , che raccoglie la sua opera omnia, incluse poesie giovanili e inedite. The History of Landscape Painting. He replied to his own question, and with the unmannered — Exactness of art; enriched his premises By confirming his practice: Clouds Followed by others, temper the sun in passing — Over and off it.

Massed darks Blotting it back, scattered and mellowed shafts — Break damply out of them, until the source Unmasks, floods its retreating bank — With raw fire. One perceives though scarcely The remnant clouds trailing across it — In rags, and thinned to a gauze. But the next will dam it. They loom past — And narrow its blaze. It shrinks to a crescent Crushed out, a still lengthening ooze — As the mass thickens, though cannot exclude Its silvered-yellow.

The eclipse is sudden, — Seen first on the darkening grass, then complete In a covered sky. And what are they? He admired accidents, because governed by laws, — Representing them since the illusion was not his end As governed by feeling. The end is our approval — Freely accorded, the illusion persuading us That it exists as a human image. Caught — By a wavering sun, or under a wind Which moistening among the outlines of banked foliage — Prepares to dissolve them, it must grow constant; Though there, ruffling and parted, the disturbed — Trees let through the distance, like white fog Into their broken ranks, It must persuade — And with a constancy, not to be swept back To reveal what it half-conceals.

Art is itself — Once we accept it. He would have judged Exactly in such a light, that strides down — Over the quick stains of cloud-shadows Expunged now, by its conflagration of colour.

If delight Describes, which wrings from the brush — The errors of a mind, so tempered It can forgo all pathos; for what he saw — Discovered what he was, and the hand——unswayed By the dictation of a single sense—— — Bodied the accurate and total knowledge In a calligraphy of present pleasure.

Art — Is complete when it is human. It is human Once the looped pigments, the pin-heads of light — Securing space under their deft restrictions Convince, as the index of a possible passion, — As the adequate gauge, both of the passion And its object. The artist lies — For the improvement of truth. Charles Tomlinson , da Selected Poems. Perché allora non considerare la pittura paesaggistica come una branca della filosofia naturale, di cui i dipinti rappresentano gli esperimenti? Nubi Seguite da altre nubi, stemperano il sole — N el passargli sopra e oltre.

Dense tenebre Lo imbrattano di nuovo, attenuati e sparsi — Raggi ne sgorgano inumiditi, finché la fonte Non si rivela, inonda le sue sponde in ritirata — Di puro fuoco. Colta — Da un sole vacillante, o preda di un vento Che bagnando i contorni di foglie ammassate — Si appresta a dissolverli, deve farsi costante; Sebbene là, separati e arruffati, alberi inquieti — Lascino sfilare la distanza come nebbia Bianca tra le loro fila spezzate.

I know this rose is only an ink-and-paper rose but see how it grows and goes on growing beneath your eyes: Lo so questa rosa è soltanto una rosa di carta e inchiostro ma guarda come cresce e va crescendo dietro gli occhi tuoi: Ha viaggiato molto in America e in Europa.

È considerato uno dei maggiori e più colti poeti contemporanei ed è molto apprezzato anche come pittore ed artista grafico. Ha pubblicato una trentina di raccolte di poesie, molti saggi su varie letterature e tradotto da inglese, russo e spagnolo, curando alcune antologie. In italiano sono apparsi i seguenti volumi: Nel è stato nominato CBE per i suoi meriti letterari.

Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad pero como la realidad del tecnicolor. Perdónala Señor y perdónanos a nosotros por nuestra 20 th Century Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado. Como toda empleada de tienda soñó ser estrella de cine.

Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado. Tu conosci i nostri sogni meglio degli psichiatri. Signore in questo mondo contaminato di peccati e radioattività Tu non incolperai semplicemente una piccola commessa. E il suo sogno divenne realtà, ma come quella del technicolor.

Perdonala Signore e perdonaci per la nostra 20 th Century per questa Colossale Super-produzione in cui tutti abbiamo lavorato. E la sua vita fu irreale come il sogno che uno psichiatra interpreta e archivia. La trovarono morta nel suo letto con la mano sul telefono. O come uno che ferito dai gangsters allunghi la mano verso un telefono staccato. Ernesto Cardenal è un poeta nato in Nicaragua il 20 gennaio del È conosciuto per le sue idee politiche marxiste e la sua difesa della teologia come unica soluzione ai mali che oggi angosciano il mondo.

J ean-Claude Tardif è nato nel a Rennes in una famiglia di operai e attualmente vive in un villaggio in Alta Normandia, non lontano da Le Havre.

Ha collaborato alla curatela di numerose antologie dedicate alla poesia contemporanea, alcuni suoi testi sono stati tradotti in tedesco, spagnolo, italiano, farçy, linguala… Ha pubblicato numerosi libri di poesia e narrativa. Werner Lambersy dice di lui: Per Éditions La Dragonne: Per Éditions Rafaël de Surtis: Susana Thénon Buenos Aires, Argentina, Poeta, traduttrice e fotografa.

Anche se non fa parte di alcun gruppo letterario. Amica della poetessa Maria Negroni, che in seguito è stata una delle curatrici dei libri postumi dei testi della Thenon: Poetisa, traductora y fotógrafa.

Existe un vacío en sus publicaciones entre y , ya que se dedica activamente a la fotografía, aunque siga escribiendo. Vorrei una poesia dal respiro teso e senza pudore.

Una poesia che Rubens invidierebbe, nel vederla, là dal profondo di tre secoli, il suo corpo magnifico sdraiato su un divano, e le braccia nude adagiate, solo con braccialetti tanto ma tanto preziosi, e un angioletto in cima, nella sua piccola nicchia fatta nube, a proteggerlo, dolce. Ah, come vorrei una poesia differente dalla purezza del granito, e dalla purezza del bianco, e dalla trasparenza delle cose trasparenti.

Un intero bosco di rododendri dove il vento, passando, sostasse incantato e premuroso. Una controriforma del silenzio. Musica, musica, musica a colmarle il corpo e i capelli intrecciati con fiori e serpenti, e una fonte di stupore polifonico a scivolarle tra le dita. Adagiata sul divano foderato di velluto, la sua nudità rotonda e piena farebbe impallidire grifoni e sirene.

E i poveri templi, dalle linee tanto contenute e pure, tremare di paura alla sola folgorazione del suo sguardo. Gôngora impallidisce, come i grifoni, ora che lo contempla. Questa controriforma del silenzio. E la sua mano tesa verso il cielo, carica di nulla—. Com a elegância redonda das mulheres barrocas e o avesso todo do arbusto esguio. Um tal poema queria. Muito mais tudo que as gregas dignidades de equilíbrio. Um poema feito de excessos e dourados, e todavia muito belo na sua pujança obscura e mística.

Ah, como eu queria um poema diferente da pureza do granito, e da pureza do branco, e da transparência das coisas transparentes. Uma alameda inteira de rododendros por onde o vento, ao passar, parasse deslumbrado e em desvelo.

Nu, de redondas formas, um tal poema queria. Uma contra-reforma do silêncio. Gôngora empalidece, como os grifos, agora que o contempla. Esta contra-reforma do silêncio. Ana Luísa Amaral è nata a Lisbona nel Tra le sue opere poetiche ricordiamo: Non voglio più scrivere della città-che si estende-ai-miei-piedi né di quel tipo di luce che solo io so percepire e capire.

Sono stanco della vaniloquenza e della trascendenza di tante poesie che non mi convincono, mi irritano, mi lasciano stremato di pompa e messaggi — come D. Lawrence era stanco delle donne che fingono un amore che non provano ed esigono, con strepito, una reciprocità, forse falsa altrettanto. Ma non saperlo mi dà un grande senso di sollievo colmo di contraddizioni.

Preferiría hacer versos donde los rechinidos y las crepitaciones que me circundan algunas noches, no demasiadas —ruidos y sombras cuyo significado ignoro— , tengan un lugar y le den a los lectores esa sensación de inquietud semejante a la de sueños inolvidables por razones ignotas. Quisiera un poco de claridad en el misterio y un poco de misterio en el paso de una palabra a otra.

Estoy cansado de la vanilocuencia y de la trascendencia de tantos poemas que no me convencen, me irritan, me dejan exhausto de pompa y de mensajes —como D. Lawrence estaba cansado de las mujeres que fingen un amor que no sienten y exigen, con estridencia, una reciprocidad, acaso igualmente fingida.

Haré a un lado esa imagen y me concentraré en otras cosas: No sé si podré. Pero no saberlo me da un gran sentimiento de alivio lleno de contradicciones. Deane, e lo ritrae con Thomas Kinsella e Eavan Boland.

Guy Goffette è nato il 28 aprile a Jamoigne, Lorena belga, in una famiglia di operai. Ha studiato alla scuola normale libera di Arlon, dove è stato allievo di Vital Lahaye, poeta e spirito libero che lo ha profondamente influenzato. Nel ha pubblicato le sue prime poesie, raccolte sotto il titolo Quotidien Rouge. Nel gli sono stati assegnati il Premio della Communauté Française e il Premio Mallarmé per la raccolta poetica Éloge une cuisine de province.

Je me disais aussi: Encore, si le feu marchait mal, si la lampe filait un miel amer, pourrais-tu dire: E poi, se il fuoco prendesse male, se la lampada filasse un miele amaro, tu potresti dire: Forse bisognerebbe tirare le tende, lasciare il corpo tutto intero colare nella fatica spogliarsi degli intrecci di pensieri, del nero abbraccio delle alghe, tranciare di netto.

Demain, quand tout sera, quand tout aura, quand. Cendres jetées sur le feu qui regimbe un peu puis se tait sans consolation: Domani, quando tutto sarà, quando tutto avrà, quando. Tu reviens toi aussi.

Se ho cercato — ho forse fatto altro? Un train file dans le soir: Tout se passe comme si je logeais dans une ombre. Un treno sfreccia nella sera: Quel che ho voluto, un treno lo porta: Traduzione a cura di Chiara De Luca. Traduzione di Stefano Serri. Ernest Pépin è nato nel a Lamentin Guadalupa. Tra i volumi di poesia: Il meteorologo preannuncia tempo ingrato. E intende grigio, il mio colore di cielo preferito: E con ingrato intende pioggia: Il tempo ingrato riveste le pecore di grasso. Il tempo ingrato gonfia grano, orzo e avena.

Le nubi si abbassano con il loro patrimonio, i campi traboccano di lingotti, e ogni fosso è un portafogli aperto e goccia argento. Lasciate che corra le strade il tempo ingrato, ragazza folle che scuote i lunghi capelli.

Il tempo ingrato è nostro per diritto di nascita: I frigoriferi sono stipati di burro, crema e formaggio. The weatherman forecasts miserable weather. By this he means grey, my favourite colour for skies: And by miserable he means rain: Miserable weather puts fat on the sheep.

Miserable weather swells corn, oats and barley. The clouds sag with riches, the fields brim with ingots, and every ditch is an open purse, spilling silver. Let miserable weather run in the streets like a mad girl, tossing her long hair. Let it pass its hand over the hills and heal their arid sleep. Miserable weather is our birthright: We learned to put on kitchen lights on summer mornings, and wear umbrellas everywhere, like second skins.

Our fridges are crammed with butter, cheese and cream. From our taps the miserable weather gushes in hot and cold streams in the rose-bed scatters masterpieces. Ha pubblicato due raccolte di poesia: Dirige una piccola casa editrice, la Knucker Press www.

Nel le è stato assegnato il prestigioso Edwin Morgan Poetry Prize. The bow pointed round the compass. But nobody wanted it. What can we do with such a cargo, the people said; it has no marketable value, have you ever heard of anyone trading in futures of love? No, we have not. So the ship slipped off as if it had been guilty of deceit.

Can you deliver it in sacks? Do you have to refrigerate it? We have never seen anything like that in the dry goods store. And the ship sailed on. What does it mean, an ocean crossing without any port? What does it mean, the echoes of laughter at the entrances to all the warehouses of the world? Can you weigh it? Can you grind it? What price is it trading at today? So the ship sails on. And I believe the cargo is listing; it must have been after that last storm, when it came out of the eye into thirty-metre waves, that must be when it happened.

And now the ship is stricken. But the Captain says he will take his stand; Not for me, he says, the long nightmare across the sea, the blackened faces and swollen tongues, the urge to drink even salty blood. Ma nessuno la voleva.

Dissero al porto successivo; che idea! Potete consegnarlo in sacchi? Non abbiamo mai visto nulla di simile nelle mercerie. Cosa significa, gli echi di risate alle porte di tutti i magazzini del mondo?

È quello che chiedono tutti. Qual è oggi il suo prezzo commerciale? E ora la nave è prostrata. La prima metà di questa silloge di poesie, commissionate dallo International Jazz Festival e messa in musica da Tommy Smith, fu rappresentata per la prima volta al municipio di Cheltenham il 4 Aprile del Ha tradotto poesie da russo, ungherese, francese, italiano, latino, spagnolo, portoghese, tedesco e altre lingue.

Ha scritto poesie di argomento cinematografico, teatrale e di science fiction: Ha pubblicato numerosi volumi di poesia e raccolte di saggi, la maggior parte editi da Carcanet Press Ltd. Il volume Collected Poems pubblicato da Carcanet nel è la sua raccolta più ampia ed eterogenea. Nel giugno del la sua Phaedra ha ricevuto il prestigioso Weidenfeld Prize for Translation. È prima di tutto poeta, uno dei più importanti in area francofona. Ha ricevuto numerosi premi e riconoscimenti ed è stato tradotto in una trentina di lingue.

Sono stati frutto di numerose suggestioni di natura eterogenea: La riflessione, qui, si fa poesia filosofica che trova il suo tempo di decadimento nella filosofia del linguaggio. In particular, in Messiaen wrote a piece for flute and piano entitled Le merle noir The Black Bird to test the ability of flutists applying to enter the Paris Conservatory of Paris.

This was the first time that the song of the blackbird made its appearance in contemporary music. As we know, Messiaen liked to say he was more ornithologist than composer, thanks to his studies of the modes of birdsong applied experimentally to the theory of composition. In Kos the blackbird is a symbol of communication, of the word as Platonic copy of Ideas, which detaches itself like a flabby membrane from the Area of Broca to spread its vibrant phonemes through the air, turning them into a meaningful material presence.

The way the blackbird learns to repeat words seems a sort of pedagogy of sense: Reflection becomes philosophical poetry that finds its decay time in the philosophy of language. To quote the poet: To see this, we need only consider how the stylistic structure of Kos, and even it graphics, seem inspired by music, in a sort of visual re-evocation of modes of limited transposition, with entire lines barred and indentations that recall the positions of notes on an imaginary hypothetical pentagram.

Da allora ha ricevuto diversi premi e segnalazioni di merito. Terzo al premio Renato Giorgi ed. Le voci della Luna, Sasso Marconi. Le sue poesie sono presenti in diverse antologie e blog di poesia contemporanea. Alcune sue poesie sono state tradotte in inglese, in cinese, in francese, in tedesco e in spagnolo. Moving across various discipline, Michele Porsia Termoli, , seeks to integrate words, art and architecture, overcoming the boundaries that separate them.

Since then he has won several prizes and recognitions. Among others, in he was a finalist in the competition Under 29 — Unione Terre di Castello ; in he won the first edition of the award Cose a Parole organized by Giulio Perrone Editrice; he was a finalist in Subway award , and was mentioned for the Miosotis Award in ed.

He won third prize in the Renato Giorgi award ed. With his latest published collection, he is among the finalists for the Lorenzo Montano ed. His poems have been published in several anthologies of contemporary poetry, and blogs. He has published two collections: The poem Kos , in full version, is being published in the anthology Poeti della lontananza by Marco Saya Edizioni.

Brenda Porster is a native of Philadelphia who has lived most of her adult life in Florence. She is a poet and literary translator. As a poet, she writes both in English and Italian and since is a member of the international Compagnia delle poete , and with them has performed in many Italian and foreign cities Rome, Ferrara, Florence, Milan, Otranto, Lugano, Paris. She is included in many thematic and group anthologies: Furori , Uomini , Genesi , Gatti come angeli , Corporea , HaikuLei , Varianti urbane ; Prismi, sempre ai confini del verso: As a translator working from Italian into English, for many years she translated for El Ghibli, a website specialized in immigrant writing in Italian.

S he has translated Mario Luzi in Toscana Mater, and a large number of poets now writing in Italian: The volume For the Maintenance of Landscape: Her translations of the Italian poems of Albanian-born Arben Dedja appear in Traduzionetradizione, n. Robustelli, she translated and edited the anthology Corporea: Le voci della luna. E nella ciclicità si sprigiona la forza della natura- madre , una possibile salvezza: Perché qui tutto passa attraverso il corpo, anche se sprofondato nel torpore del sonno, anche se in viaggio verso i frammenti del ricordo: Franca Mancinelli procede col suo dettato essenziale e spoglio, limpido e onesto, che allaccia elementi del quotidiano a rivelazioni cariche di mistero e sacralità, ma anche di naturale bellezza.

Come la pasta, per farsi pane. Le pagine completamente bianche, che scandiscono le sezioni del libro, domandano riposo, respiro, tempo per rielaborare, digerire il cibo solido, enigmatico della poesia. Ritrarla fedelmente per come appare, o per come il nostro sguardo interiore la vede e vorrebbe rappresentarla, è una delle sfide più ardue.

Il questa raccolta il poeta non adombra alcuna possibilità di redenzione individuale o collettiva. Essere liberi non è stagliarsi nel sole. Il treno alla stazione si ferma solo brevemente per lasciar scendere qualcuno e per lasciar salire qualcun altro: Quando il treno riparte, i personaggi si materializzano sul foglio, dolorosamente nitidi, prigionieri della medesima banalità del proprio soffrire.

Tutti gli attori di questa grottesca commedia umana sono accomunati dalla debolezza, dalla fragilità della propria indolenza, o dalla crudeltà di un destino imposto e interiorizzato. Tutti questi personaggi hanno un nome ma potrebbero non averne nessuno, o infiniti. Tutti questi personaggi, nominati e tratteggiati, eppure anonimi e senza volto, sono schiacciati dal peso dal medesimo oscuro sentimento di precarietà, rosi dal tarlo della medesima incertezza. Il poeta si aggira senza paura tra lo sporco, il rumore, la marcescenza, il contagio del male che si propaga strisciando ai nostri piedi e ci corrompe.

Il sangue si fa crema, schiuma, le gambe si allargano, si gonfiano le nocche cedono i tessuti. La malattia produce acqua e persino la nascita brucia. Che sono muffe nere nella testa. Ha alberi leggeri come elio, terre dure per coscienza. Sogna marmotte narcotiche mentre il bianco dei boschi vira al gas.

Non per riscatto ma per vendetta. Nella lattina ti ho sentito respirare e un calore mi è salito alle labbra. Dormi nei sospiri più lunghi della notte, animaletto accoccolato dentro la pupilla. Hai la pelle bianca e le guance disegnate con furore. La memoria ha stanze immense camere colme di specchi polvere impraticabile. La nuova raccolta di Giovanni Granatelli è una versione musicale della melodia del reale, una trascrizione in note di immagini, persone, situazioni e scorci naturali.

La parola è per Granatelli materia viva e pulsante, è movimento. Osservare significa per il poeta annotare, prendere appunti, farsi foglio bianco su cui possa incidersi il senso immediato delle cose: Per comprendere il paesaggio e trascriverne la musica non occorre porre domande, non occorre nominare, né cercare di racchiudere in parole.

È sufficiente spalancare gli occhi, affinché il mondo vi entri e possa raccontarsi: Il poeta stesso non è dunque compositore di una nuova musica. Senza timore, sguscia dal buco nero e urla la sua presenza, la sua esistenza fragile e potente, che di volta in volta assume la voce di bambina, adolescente, donna adulta….

E la si trova. Tra le pagine, infatti, si percepisce il tracciato dei Maestri del Novecento, che Roberta evoca a più riprese con gli echi di Montale, Zanzotto, Luzi… Non solo: Nella fabbrica dei versi si lavora con il vetro , un materiale poetico per eccellenza. Il vetro è un materiale delicato e crudele, come la scrittura di questa giovane autrice classe Quella della Sireno non è solo parola che libera: E soprattutto, con una onestà che spiazza, dichiara la sua reazione: Tutto questo ha un sapore di compiutezza, accanto a quel senso civile che, sempre e comunque, deve avere la poesia.

E anche la variazione sul tema cavalluccio di mare , o ippocampo , come in una partitura musicale, si ripropone con caratteri e toni differenti. La parola resta sospesa tra il cielo e la terra, proprio come una creatura alata, nella ricerca continua.

Qui stanno le creature alate, che paiono magiche nella loro semplicità e levità: Ogni cosa ha radice nel vento, a cominciare dalla parola, dalla sua gravità che si insinua tra la levità del soffio e la durezza della pietra.

Sono i simboli della poesia di Liliana, portano con sé la fragilità e la bellezza, il dolore e la sua necessità, per comporre un codice nuovo: Ed ecco che le cose, le presenze, gli sguardi prendono forma, si ribellano alla loro immobilità, prendono vita sulla pagina: Siamo acqua che ride e morso del serpente, una casa, delle cose che abbiamo toccato.

Le mie parole sono farfalle insanguinate. Hanno la reticenza del dubbio il bianco della neve sono passi a ritroso verso il silenzio pagine di un libro sfogliato dal vento. Veloci transiti e fughe: I polpastrelli abrasi confondono i volti.

Siamo materia di disordine, distanza. Non è dato che questo andare, e la luna, e il gelo che brucia le foglie. Eppure pareva impossibile il cielo. Tragitto inverso — il nostro vedremo, al buio? Stormi di tordi, frosoni e crocieri in volo verso il sole.

Tornavi fiero, nei giorni buoni, con un mucchietto inerte di becchi, zampine e ali. Sbando come lo stormo in volo. La prima delle cose buone è la luce. Coral Bracho mette in scena le presenze che cantano, non se stessa. Perché la voce e non la scrittura?

Perché la voce è nata prima della poesia. Perché qui, in questo libro, si parla solo di assoluti.